Nous avons tenu respecter l'ordonnance voulu par l'auteur avec des chapitres de longueurs diverses. 

Hélas l’embarras est extrême,
L’œuvre délicate, oh combien !
Nul, jamais, ne dit mal ni bien
De ma destinée : il faut bien
Que je me raconte moi-même.

Tout fleuve a son historien,
Son poète et, parlant, sa gloire :
La Seine, le Rhône, la Loire,
La Garonne… Moi je n’ai rien,
Moi qui fidèle à la Gironde
Depuis des siècles infinis,
Baigne cent châteaux à la ronde
Et berce, entre mes bords bénis,
Aux chansons de mes flots brunis,
Tant de radeaux et tant de nids !
Car je suis, faut-il vous le dire ?
Je suis le Ciron. N’allez pas
M’accueillir ici d’un sourire :
Mon nom figure à peine au bas
Des nomenclatures de l’Etre ;
Mais il est Ciron et Ciron :
Quand sans jouer le fanfaron,
De vous je me ferai connaître,
Vous ne confondrez plus, peut-être,
La Rivière et le Puceron.

Retour au Début.

Certes, je ne suis pas un fleuve
Comme la Garonne ; et la preuve,
C’est que pour aller à la mer,
Il faut que mes vagues chétives
Subissent le joug et, captives,
Se perdent aux maîtresses rives
Qui les traînent au gouffre amer.

Mais, dans mes vallons et mes plaines
Je compte aussi, moi, mes vassaux,
Les riviérettes, les ruisseaux
Qui, de leurs bouches toutes pleines,
Me jettent l’afflux de leurs eaux
Et leurs balsamiques haleines.
Et quel long cortège attirant
De noms au charme transparent,
Glissant de pinède en lagune !
Le Bartos, la Gouaneyre brune,
Le Baurens et le Bageran,
Et le Ballion, et la Clède,
La Hure enfin et le Tursan, -
Car il faudrait en citer cent
Pour dire tout, d’a jusqu’à zède.

Or, chez nous, en voyez-vous tant
Qui puissent vous en dire autant ?
Sœur cadette de la Garonne,
La Dordogne, soit : en mettant
Avec elle l’Isle et la Dronne
Qui lui donnent le second rang,
C’est moi, Ciron, à parler franc,
Qui du beau fleuve conquérant
Emperle la riche couronne :
Qu’est-ce donc (excusez si l’envoi
Monte à ma cervelle et la brouille),
Qu’est le Dropt à côté de moi ?
Que sont la Vignague et l’Andouille ?
Qu’est la Bassaune ? et le Lysos,
Le Beuve, le Gua-Mort, l’Eau-Bourde,
Qui n’ont que la peau sur les os ?
Et le Peugue à la marche lourde,
Et sa sœur la devise sourde,
Tous deux, loin des petits oiseaux,
Cachant la honte de leurs eaux.
Les jalles, dont l’onde lambine
S’endort parmi les prés déserts ?
Et perdus sous les taillis verts,
Tous ces nains de l’entre-deux-Mers :
L’Euille, le Tourne, la Pimprine,
Mille autre ruisselets divers,
Qu’aux jours de soif et de famine
Un ogre boirait en travers ?....

  Autres furent mes destinées,
Autre mon berceau
Quand jadis,
L’heureuse terre d’Hespéris
S’abîma ; quand les Pyrénées
Au fier galop des océans
Opposèrent leurs blocs géants
Du fond des cratères béants.
Emergea le sol d’Aquitaine :
Et des lacs, vers la mer lointaine,
Fleuves, rivières et torrents,
A travers la lande incertaine
Epanchèrent leurs flots errants.
 
Or, c’est sur la terre landaise,
De la lagune de Lubbon,
Que le Dieu très grand et très bon
Me tira. Car, j’en suis bien aise,
Si je vis en pays gascon,
Je suis landais, ne vous déplaise :
J’en ai le teint brun, l’œil piquant,
Le pied léger, la taille grêle,
L’humeur très prompte à la querelle,
L’entrain nerveux et capricant.
 
D’abord, mon onde qui ronronne,
Simple histoire de humer l’air.
Sous les pins du Lot et Garonne
Un instant s’égare et se perd ;
Car, soit dit entre parenthèses,
Et que je sèche si je mens !
Sur ma route aux zigzags charmants,
J’abreuvais quatre diocèses
Et baigne trois départements.
 
Pourtant de la lande natale
Où j’essayai mes premiers pas,
Pour voir de plus beaux cieux, là-bas,
Je me dégage, je détale,
Et je me trouve désormais
Naturalisé Bazadais.
Ah ! dans ce pays des Vasates
De Lartigue à Barsac, depuis
Que je sais retenir les dates,
Combien de plaisirs, et d’ennuis !
Que j’ai vu passer de pirates,
Le long de mes berges ! Combien
De Césars ! combien d’acrobates !
Que de fous pour quelques Socrates !
Et que de mines scélérates
Pour quelques braves gens de bien !
Mais bah ! La fortune est diverse :
Chaque fleuve roule en ses flots
Des sourires et des sanglots.
 
Donc, à la hâte , je traverse,
(Tel le Rhône fait le Léman)
Sans rien gaspiller de ma source,
Le lac minuscule et charmant
Que Saint Michel ouvre à ma course.
Là, tout près, dans maint atelier,
L’on me fait pétrir du papier :
Non point de cette pacotille
Où la presse d’un à trois sous
Du matin au soir dégobille ;
Mais bien de ce gros papier roux
Qui, des magasins aux offices,
Parmi les cornets pleins d’épices,
Sert à transporter sans à coups
Et les gigots et les saucisses.
J’effleure Goualade en passant,
Sur ma droite ; à ma gauche Escaudes,
Fier de sa fontaine d’eaux chaudes ;
Je vois Lerm, et, toujours glissant,
Malgré le murmure croissant
De l’onde qui m’emplit l’oreille,
Je songe au prône attendrissant
Qu’un jour à l’ombre de sa treille,
Fit pour mon troupeau languissant
Le bon curé d’Artiguevieille…..

 Là-bas, loin, j’entrevois Cudos,
Dont le nom GLORIEUX proteste
Contre une histoire trop modeste.
Mais ici dans ce cite agreste,
Attardons nous : voici Bernos.

  Retour au Début.

IIV.

  Non loin de ces ombreuses gorges
Et fait flamber ses hauts-fourneaux,
Sachez qu’aux époques lointaines,
Moi, le Ciron, j’ai vu céans,
A l’abri des chênes géants,
Camper les légions romaines.
J’entends encor l’épais Crassus,
Montrant de la pointe du glaive
L’ horizon où Bazas s’élève,
Crier en son vieux patois : « Sus » !
Et les soldats faisant chorus
Et marchant sur Bazas sans trêve.
 
Hélas ! Malgré le sous préfet
D’alors, et malgré ses cohortes
COSSIO dut ouvrir ses portes.
Et moi, je dis : Ce fut bien fait ;
Et tant pis pour elle. – En effet ;
Sans pressentir les jours d’épreuve,
Quand on bâtit la cité neuve,
Pourquoi l’asseoir au bord du Beuve ?
Vraiment le Beuve, c’était peu
Pour garder l’honneur du chef-lieu !
Que rien dressa-t-on les tourelles
Aux bords escarpés du Ciron ?
Jamais Crassus n’eût eu le front
De lancer ses troupes sur elles ;
Et lorsque, plus tard, Wisigoths,
Wascons, et hordes sarrazines
Et Normands, maîtres de Bordeaux
Osèrent contre nos coteaux
Pousser leurs bandes assassines,
Ici dans les plaines voisines
Ils eussent trouvé leurs tombeaux,
Ou fussent repartis capots ....
 
Bernos !… Il me souvient encore
Que, jusque vers quatorze cents,
Durant des siècles florissants,
Il porta le beau nom sonore
De THALEYSON – Un Lucanus
Thalésius, riche personne,
Et qui fut beau-père d’Ausone,
Au dire des savants en US
(Ils en savent bien davantage),
Lui légua son nom en partage.
D’où j’infère, à raison, je crois,
Qu’Ausone, égaré dans ces bois,
Ou les pieds au fil de l’eau claire
Dut cueillir ici maintes fois
Des fleurs pour Celle de son choix
Et des vers pour sa belle-mère.
Certes, cela m’est bien égal ;
J’admire, même, un si beau zèle
Pour la vieille et la demoiselle ;
Mais, de ce poète local,
Moi, j’attendais un madrigal :
Il n’a chanté que …. La Moselle ! –
Plus tard, Thaleyson fut Bernos,
Tout simplement ; mais, inter nos,
Ceci vaut bien, cela peut-être,
Car le vieux Bernos fut longtemps,
Grâce à des titres éclatants,
Un siège envié d’Archiprêtre.
Longtemps, dans son HOSPITALET,
Les pèlerins de COMPOSTELLE,
Maigre laïc, moine replet,
Trouvèrent pain bis et bon lait.
Pour faire une traite nouvelle…
Depuis nombre d’ans révolus,
Hélas ! l’Archiprêtré n’est plus
Qu’une humble cure de village ;
Et sous les injures de l’âge,
N’est plus qu’un misérable tas
Que la dent du lierre saccage.
Mais que dis-je ? …. Comme, autrefois,
Comme jamais, ici, je vois
Resplendir l’aumusse et l’hermine,
Et s’exercer les saintes lois
D’une hospitalité de choix
Où le cœur de Dieu se devine :
Là, sur ce tertre, où les bons vieux,
Solides comme les grands chênes,
Vécurent, aimés et joyeux,
Jusqu’à l’heure où fermant les yeux
Pour dormir aux tombes prochaines
Leurs âmes pures et sereines
S’éveillèrent au seuil des cieux : 
Là, prêtre que chacun vénère
Apôtre dont le verbe d’or
Illuminait le Sanctuaire,
Et qui, vieux, l’illumine encor,
Leur fils voulut planter sa tente
A deux pas du toit paternel,
Et vivre dans la douce attente
Qui mène au revoir éternel !
Là s’élève au cœur du domaine,
Un autel où, sous l’œil divin,
Trône, sa houlette à la main,
L’humble pastourelle Germaine,
Là, tous les ans un jour d’été,
Avec une sainte gaîté,
Docile à la voix qui l’appelle,
La foule monte à la chapelle ;
Et, débordant de toutes parts,
Prêtres, laïcs, hommes et femmes,
De foi vive plein les regards,
Et d’amour vaillant plein les âmes,
Debout, la face vers l’autel,
Chantent ; et leur élan est tel,
Qu’on croirait, le long de mes berges
(C’est moi Ciron qui vous le dis),
Ouïr les anges et les Vierges
Qui, parmi l’encens et les cierges
Chantent la messe au paradis !……

  V.                    
 
Et, sur un lit d’arène blonde,
Arrachant à ces bords aimés
Ses flots encor tout embaumés,
Le petit Ciron, par le monde,
Reprend sa course vagabonde.
 
Ca et là, sous un frêle pont
De branches, je glisse, murmure,
Et, de son nid, sous la ramure,
La fauvette écoute et répond,
Tandis que la bergeronnette,
Timide, toute mignonnette,
Sur le sable, d’un pied tremblant,
Vient lamper une gouttelette,
Et que l’hirondelle fluette
Baise ma joue en la frôlant,
Et file en une pirouette….
 
Là, sur la droite, Pompéjac ;
Sur la gauche, là-bas, Préchac
Ces deux vieilles filles modèles
Qui, comme tant de braves gens
Aussi muets qu’intelligents,
Feraient assez peu parler d’elles,
Si, près du Ciron, toujours grand
Dans notre histoire girondine,
Le nom illustre de Sabran
Ne maintenait au premier rang
Ceux d’Elzéar et de Delphine, 
Ce couple de lys odorant
Devant qui l’Eglise s’incline.
 
Passons, et, prenant le grand trot,
Mon flot rieur, à pleine rive,
Se hâte, clapote : j’arrive
Aux bords fameux de Villandraut.
 
A ce nom, dans mon âme vibre
Tout l’orgueil du Rhône et du Tibre,
Celui de Rome et d’Avignon ;
Car, aussi bien que, le Ciron,
Eut ses papes : à parler rond,
Je n’en eus qu’un, celui d’Uzeste ;
Mais quand c’est le Pape Clément,
Un gascon, il est manifeste,
Qu’on en vaut ….. quatre, hardiment
 
Or avant que je me sauve,
Puisque l’occasion est chauve,
Comme dit l’autre, moi je veux,
Ici la saisir aux cheveux.
 
Les savants, sur de gros volumes
Ont versé l’encre par tonneaux
Et broyé des monceaux de plumes,
Pour armer d’arguments nouveaux
Deux plaidoyers contradictoires
Dont je fus toujours étonné ;
C’est chez moi que ce Pape est né,
Dit Uzeste, bah…. Des histoires,
Riposte avec un pied de né
Villandraut : c’est chez moi ! mazette !
Cuistre !……Bref, des mots savoureux,
Comme ceux qu’échangent entre eux
Les députés et les gazettes.
Je suis à même, Dieu merci,
De trancher ce fameux litige.
S’il est vrai que noblesse oblige
L’ amour du juste oblige aussi.
Donc, c’est à Villandraut, ici,
Qu’est né le Pape dit d’ « Uzeste » :
Cent fois, je l’ai vu, tout enfant,
(Comme tout polisson, du reste
à qui son père le défend),
Les cheveux au vent, la culotte
Trouée, où la chemise flotte,
A tour de bras, entre deux eaux,
Lancer des cailloux plats et lisses,
Courir après les écrevisses,
Engluer les petits oiseaux,
Piller les mûres et les pommes,
Ou, tranquille, assis dans les joncs,
S’exerçait à « pêcher les hommes »
En faisant la pêche aux goujons……
Uzeste, et c’est beau dans l’histoire,
Possède sa tombe, là-bas ;
Mais prendre à Villandraut la gloire
De l’avoir vu naître, non pas !……

Ai-je, bon Dieu, l’humeur bavarde !
Si j’épuise tout mon bissac,
Pour peu qu’encore je m’attarde,
Jamais nous ne verrons Barsac.
 

Retour au Début.

Souffrez qu’en passant je vous nomme,
Origne et Balizac, plongés
Là-bas dans leurs bois….  D’orangers :
Pays de rien ou c’est tout comme.
J’en dois dire presque aussi peu
De Noaillan,  sauf la chapelle,
Du vieux manoir, où le bon Dieu,
Quand tout croula, resta fidèle.
Pourtant soyons juste et poli :
C’est à ce guéret ramolli
Que mon flot doucement féconde,
Que les gourmets de l’aïoli,
Parfait, fleurant le patchouli,
Doivent le premier ail du monde.
Quant à Léogeats, que voilà,
Qui, non plus, n’aurait quelque place
Dans ce que je vous conte là,
N’était son antique TOURASSE
Et les débris de sa VILLA.
Courons, courons à perdre haleine,
De ces coteaux vers cette plaine :
Féodal, vieux comme les tours
Du château qui pleure toujours ;
Son baron et sa châtelaine,
Et quand vint plus d’un capitaine
Foudroya de ses canons sourds,
Là c’est Budos.
 
Là, diaphane,
Profonde comme deux grands yeux,
Fraîche sous la clarté des cieux,
Comme une Vierge de l’Albane,
Jaillit la source de Fombanne.
Aujourd’hui, par de longs canaux
Cachés, sous les plaines complices,
Elle s’épanche vers Bordeaux.
Et Bordeaux boit avec délices
Le cristal neigeux de ses eaux.
 
De cette source fortunée,
Certes je ne suis point jaloux.
D’ailleurs en fait de destinée,
N’en faut-il pas pour tous les goûts ?
Ces choses bonnes, utiles, à table,
Quand les ventres sont rondelets,
D’emplir d’eau limpide, potable,
Les rince-bouche bordelais ;
Mais mille fois plus souhaitable
De verser un vin délectable
Dans le cristal des gobelets.
Or, c’est moi, Ciron, qui possède,
Là, sur ces coteaux radieux,
Le blond nectar dont Ganginède
Emplissait la coupe des dieux.
Fi de l’eau plate des citernes,
Qui laissent l’esprit soucieux,
Le cerveau froid et les yeux ternes !
Parlons de ce vin blanc joyeux
Qui fait flamber cœurs et lanternes,
Et qui coule d’ici : Messieurs.
Saluez bas, plus bas :
                                   Sauternes !
 
S’il n’avait son fameux « château »,
Sauternes n’aurait pas d’histoire :
Il passerait incognito,
Et je longerais son plateau,
Me bornant, au vol et presto,
A jeter son nom, pour mémoire,
S’il n’avait Yquem ….. et la gloire !
Yquem et les crus, ses rivaux
(Mais rivaux avec déférence).
Font de lui l’un des purs joyaux
Qui constellent le ciel de France.
Grâce à ce mot prestigieux,
Le nom de Sauternes est un phare
Dont l’éclat éblouit les yeux ;
C’est un poème, une fanfare,
Plus doux qu’une ode de Pindare
Aux lèvres des buveurs pieux….
A l’étranger, connaît-on, même,
Ce qu’est le siège d’Angoulème ?
Non ; mais évêque de « Cognac »,
C’en est un, ça, nom de baptême !
Ainsi, curé de Podensac
Ou de Langon, en Angleterre,
Autant vaut dire sainte terre ;
Mais que ce double presbytère
Soit, près de Sauternes ou Barsac :
Oh ! Yes, enfoncé le mystère,
L’œil flambe et le cœur fait tic-tac !
Et bien ! ces crus, Sauternes, Bommes,
Preignac, Barsac, et coetera,
C’est « Bibi », qui grogne qui voudra,
Qui les garde les gardera ;
Et tant qu’existeront des hommes,
Dont on dit : qui a bu boira,
Même aux jours brumeux où nous sommes
Mon nom près d’eux resplendira !

Là, Pujols et Barsac, que j’aime,
Et qui des vers de ce poème
Mériteraient les plus calins,
Ouvrent leurs plus jolis moulins
Au jeu de mes cascades folles ;
Et moi, poussant en farandolle
Mes flots, capricieux poulains,
Du haut, des meules, mes tremplins,
Je me grise de cabrioles
Et ris sous cape aux gaudrioles
Que chantent les meuniers malins ;
   
Là sur le sable, au fond d’une anse,
Jusqu’au genou dans des baquets,
Dos en l’air (soi dit sans offense),
Des femmes lavent en cadence,
Et, parmi torchons et caquets,
Langue et battoir entrent en danse
Ah ! quand je les frôle en silence,
J’en reçois de jolis paquets !
   
Là des bœufs roux, des vaches grises,
Descendant la berge à pas lents,
Boivent mes flots étincelants,
Puis, beuglant à maintes reprises,
S’en vont, les mufles ruisselants,
Humant la saine odeur des brises.
   
Là sur un large pont de fer,
Dans un tourbillon de fumée,
A grand bruit, la gueule enflammée,
Passe, prompte comme l’éclair,
La locomotive d’enfer ;
   
Là, m’allongeant avec délice,
Je m’en vais coulant à bords pleins
Comme les fleuves mes cousins
Tout doucettement je me glisse …..
Oh ! Je sais : l’on dit quelquefois
Que le Ciron enfle, déborde ;
Qu’il est faux, bonhomme, sournois,
Et que, brisant digues et lois,
Il bouleverse champs et toits
Comme un gueux de sac et de corde ;
Et l’on geint …. Mais miséricorde !
Amis,  pesons de bonne foi
Ses griefs en juste balance :
   
Voyons ! Pourquoi s’en prendre à moi,
Dites ….Je m’en viens en silence,
Du fin fond des Landes, là-bas,
Transparent, calme, au petit pas,
Joyeux, tout le long de mes rives,
D’écouter sous les pignadas,
Sur les coteaux, dans les prés gras,
Et vos cigales et vos grives,
Ne demandant au lendemain
Que de recommencer ma route
Et de poursuivre mon chemin :
N’est-ce pas mon droit, somme toute ?
   
Mais voici ; parce qu’il plaira,
Un jour, au Lot, à la Baïse,
Au Gers, au Tarn et coetera,
De faire une amère sottise,
Et de noyer tout, il faudra
Qu’au lieu, d’aller à la Garonne
Pleine d’impétueux remous,
Nous, les ruisseaux maigres et doux
Nous recevions, Dieu me pardonne,
Ces énergumènes chez nous !….

Aussi, comme une onde qui roule
Ne s’absorbe point en brouillard,
Du flot qui coule, coule, coule,
Et qu’un flot plus puissant refoule,
Le courant devient une houle,
Et la houle marche au hasard.
Il faut bien aller quelque part.
Et pourtant si l’on est sincère,
On conviendra facilement
Qu’à l’heure du débordement
Je fais juste le nécessaire,
Et me retire poliment.
   
D’ailleurs, tant que, paisiblement,
On me laisse aller par la plaine,
Chacun sait si je plains ma peine,
Avant que, sur les rails maudits,
Les wagons dans leur noire hotte
Pressent les gens et les colis,
Pour nous ruiner, les bandits !
Ainsi que tant d’autres jadis,
J’emportais aussi, moi, des flottes,
Et des marins, et des pilotes !
   
Il fallait voir ces jeunes gars
(Un homme était tout l’équipage),
Debout, en main un échalas,
Parmi les zig-zags du rivage,
Garder d’encombre et de naufrage
Les longs fûts de leurs radeaux plats !
Souvent à l’ombre des charmilles
De Rolland-sur-mer, à babord,
S’amarraient comme dans un port
Toutes ces vaillantes flottilles ;
Et bientôt à la queue leu leu,
Vers le grand moulin, au milieu
D’une cataracte qui fume,
Chacun, à la grâce de Dieu,
Glissait, roulait et, blanc d’écume,
Plus bas, émergeait peu à peu,
Et repartait sous le ciel bleu,
Pimpant, léger comme une plume.

VIII

Enfin, ô ma pauvre chanson !
Il sied de replier ton aile ;
Eussions-nous l’esprit du pinson
Et le gosier de Philomèle,
Ce serait tenter la raison
Que de traîner la ritournelle….
Aussi bien, je m’en vais : là, là,
Tout près, j’entends le bruit des lames
De dame Garonne  ; et voilà,
Vers moi, poussés à coups de rames,
Les chalands du port de Barsac.
Je m’en vais, et déjà je plonge,
En un triste son de ressac,
Sous l’arche du pont qui s’allonge,
Dernier témoin de mes exploits
Et de ma carrière aux abois.
   
Et dans le grand fleuve où, sans trêve,
Tant de flots roulent confondus,
Mes pauvres petits flots perdus,
S’enfoncent comme dans un rêve ;
Un instant, on suit leur sillon
Noir, au-dessus de l’eau laiteuse,
Puis happés par les tourbillons
De la maîtresse ensorceleuse,
Ils se fondent, petits, petits,
Dans l’universel clapotis !….
   
Et, cependant, mêlé aux âmes
De ses grands frères, beaux-parleurs,
Qui racontent aux vents siffleurs
Et des idylles et des drames,
Ceux de la Garonne et les leurs,
Muette, doucement bercée
Par le roulis de sa pensée,
Une petite âme s’endort
(L’âme des rivières landaises),
Rêvant qu’aux plaines bazadaises,
Là-bas sous le grand soleil d’or,
Le joli Ciron chante encor.

Christian Flages